Goyo Jiménez (Melilla, 1970) tiene el don del chascarrillo. Descubrió su yacimiento en los años 2000. Bajo todo Hollywood había unos cuantos tópicos por explotar. Fue su llegada a la Luna. Ahora opera desde la clase Missery, su nuevo espectáculo, otro lugar común. Somos una piscina. Seguir leyendo
Fue el monologuista viral antes de la viralidad. Tiene pausa, algunas ideas maceradas y el picor del superhéroe. «Haz reír a la gente, »
Goyo Jiménez (Melilla, 1970) tiene el don del chascarrillo. Descubrió su yacimiento en los años 2000. Bajo todo Hollywood había unos cuantos tópicos por explotar. Fue su llegada a la Luna. Ahora opera desde la clase Missery, su nuevo espectáculo, otro lugar común. Somos una piscina. ¿Qué está oculto? Bueno, escondo a una persona que se deprime fácilmente. Es una constante entre la mayoría de los humoristas. Desarrollamos el humor para evitar la depresión. Soy una persona muy sensible, empática, en cuanto veo una situación penosa, estúpida, incompetente, una mala gestión, o veo a la gente por la calle, por ejemplo, me siento triste y deprimido. Lo que hago es hacer bromas sobre mí en esta situación. . Vivimos en la era dorada de la incompetencia. Debe de estar muy deprimido. . Incompetencia e injusticia. Y la montonera de tontos útiles aullando por sus amos en ambos bandos porque temen perder lo poco que tienen. ¿Conoces la historia de la gallina de los huevos de oro? Siempre he pensado en desgarrar a la gallina para ver cómo funciona. Pues hay gente que se toma su huevito todos los días y no quiere que le toquen nada. Por un lado, por otro, no sé cuántos lados hay. Y están trabajando en poner palos en las ruedas. Más que los villanos, que hay muchos, lo peor son los tontos útiles que se hacen eco de ellos. El cannijo que va con el malo una vez. Mira, he recurrido mucho a esta figura. Me crié en Albacete. Hay una gran feria. Durante un tiempo daban megáfonos en la tómbola. Estaban todos los tontos con megáfonos. Cualquiera que gritara en la calle tenía un amplificador de su estupidez. Como el algoritmo de las redes sociales. . El megáfono nos salvó de los láseres. Fueron muy codiciados durante un tiempo. . El láser tenía ese punto de apuntar al otro. Como la gente que hace largas cuando se enfada en el coche. Dispararía un arma si tuviera una. Esa gente está pidiendo el coche de James Bond. ¿Entonces cae en el tema del payaso triste? Hay una anécdota con un actor y cómico inglés. Se llamaba David Garrik. Los médicos recetaban a la gente que fuera a ver a Garrik para curar la depresión. Hasta que Garrik fue al médico y le recomendó que fuera a ver a Garrik. ‘Garrik soy yo’, dijo. Algún terapeuta, durante un tratamiento, me dijo que recomendaba a la gente que fuera a verme al teatro. Ya se llama Albacete. Es demasiado tarde. Nací en Melilla, me crié en AlbAcete, hijo de un sevillano y una manchega. Pero mi carácter es el resultado de haber vivido en Albacete. Lo nombro constantemente. Una de las mejores definiciones del carácter albaceteño que he hecho es que la llanura nos hace carecer de la ansiedad por viajar de los que viven en la montaña o cerca del mar. En la llanura se ve perfectamente el horizonte. El viaje que hacemos es interior. Llegamos al nirvana sin tener que ir a ninguna parte. Somos como Julio Verne. Sin salir de Albacete puedes conocer el mundo entero. Insisto en Albacete porque se asocia a una imagen cómica. Me gusta hablar de mi tierra, hacer branded content. Cada uno coloca la publicidad donde quiere y yo hago publicidad de mi tierra. Creo que es deber de cada uno hablar de su patria chica. Ha dado forma a mi carrera. Lo más importante desde el punto de vista mediático que he hecho es actuar en Nueva York. Pasé de la Mancha neoyorquina, que decía Azorín, a Nueva York, Nueva York. Mejor: del Nueva York de la Mancha a los Estados Unidos Albacete. . «Siempre he incluido a los espectadores. ¿Quién definirá cómo debe ser el ‘stand up’? Es una gilipollez ortodoxa». ¿A qué llamas trabajo? Llamo trabajo a esa predisposición constante a hacer reír a los demás para que se sientan aliviados. ¿De dónde vienes? Siempre he sido muy exhibicionista como un niño. Pensaba que lo que hacía podía llamar la atención de los demás. He tenido una serie de carencias y eso me ha llevado a buscar el cariño y la atención de los demás. Lo llevaba de serie. El hardware y software que me pedían ya estaba predispuesto para ello. Pasé de pedir que me escucharan a escuchar a los demás. Empecé a ver como una vocación sacerdotal el preocuparme por cómo se sentía la gente. Al principio me la sudaba el público. De repente eres consciente de que la gente paga para salir mejor de lo que entró. Con la pandemia, más. En el teatro las veías con unas ganas de vivir y de reír que tuve una epifanía. Empezó a preocuparme más cómo se sentía el público. ¿No es una responsabilidad autoatribuida demasiado grande? Va más allá del comercio de camellos. Estuve en Calpe el sábado. Unos chavales habían ido por casualidad al teatro y no sabían quién era. Estaban en un Burger King hablando del espectáculo. Esos chicos estaban modelando algo. Tenemos influencia sobre los demás. Tengo esa preocupación porque lo que hago afecta a los demás. De niño vi la cantante calva, una obra de Ionesco, de teatro absurdo, me marcó. Puso en mí el veneno del teatro. No sabes cuándo te llegará una vocación. ¿Incluye a los espectadores en el espectáculo? Siempre. Siempre. Una corriente crítica. ¿El monólogo no es monólogo? Es absurdo. Es tan ignorante. ¿Quién va a venir a definir cómo debe ser la comedia stand up? No es un género ortodoxo. Lo bueno de que alguien se convierta en sacerdote de algo es que podemos ir por otro camino. Reformar. En su momento, hace años, en la Politécnica, hicimos un seminario de monólogos. Existe desde el Barroco. Existe desde el Barroco. Se llamaba Bululu. Ha existido el one man show mucho antes de que los americanos tuvieran su crisis en los años 20. El stand up comenzó en México. Los americanos han tomado una cultura del teatro unipersonal europeo y lo han convertido en otra cosa. Es un chivatazo. Entonces no podemos llamar espectáculo unipersonal a Jim Carrey o Robin Williams. Mi lema es que no lo cuento, lo hago porque juego. No sólo para ser un narrador. La idea es que la gente esté fascinada. Como dijo el famoso filósofo Jesulín de Ubrique, «los puristas llenan un autobús». Están los que saben hacerlo y los que no. Al final la gente debe salir de esta experiencia, como de cualquier otra, pensando «qué maravilla, esto no lo hago yo». Es un recurso fácil para subir a la gente al escenario. Cuando eliges un camino te diriges a un determinado público, eh, y te llevas a otro determinado público, ojo. Todo es cultura. Lo que pasa es que hay una posición elitista. Te daré una opinión. Te lo diré. Me gustaría ver a cualquiera de los que critican hacer una cosa, tener éxito con ella y luego dejar de hacerla. ¿Estás harto de hablar de los americanos? Me encanta hablar de ello. Parece que los Rolling se quejan de que se les informe sobre Satisfaction. ¿Por qué eres un experto? El primer espectáculo en Gran Vía fue Aiguantulivinamerica. Es un espejo. Estás hablando de una cosa tan épica, molde, glamour que cualquier vida española comparada dio lugar a los esperanzados. Las películas de Hollywood son iguales en Euskadi, Cataluña o Canarias. También en Australia, Argentina o Nueva Zelanda. Y te das cuenta de que has encontrado oro. Es una forma de unir, de crear una comunidad global. Vinieron a duplicar el monólogo en otros países. Vino gente de Finlandia. Hice una película con finlandeses que vieron los monólogos. Era un gángster. Querían a alguien gracioso y asustado al mismo tiempo. Gracias a estos monólogos hay chinos que han aprendido español con monólogos. Me han escrito y me han ofrecido cosas en Shanghai. No te puedes imaginar la vida que le ha hecho triunfar a este albaceteño. ¿Con ‘ clase Missery ‘ te refieres al estanque? Es un concepto más económico-filosófico. Parece que llevamos una vida glamurosa si nos fijamos en las redes sociales, pero lo estamos ahorrando todo. Mostramos imágenes de felicidad y racaneamos. El glamour se ha democratizado. Una cosa muy bonita de viajar en lowcost es que te lo quitan todo para ponértelo otra vez. Te quitan espacio y dignidad. Piensa en la democracia. La tenemos. Pero para que llegue a todos, tenemos que sacar cosas de la democracia. Es una comparación peligrosa. . ¿Separación de poderes? ¿Cómo se eligen los cargos? Voto cada cuatro años y ya no participo. Es una democracia de bajo coste. Clase miserable. . La democratización de ser importante lo ha vulgarizado todo. Ahora lo sofisticado es no hacerse autobombo. . Como diría el ministro Puente, ese suflé está abajo. El suflé que me escuche. Tengo 55 años. Hacerme fotos me da vergüenza. Hay que ser Velázquez para hacerte un selfi. Es ridículo publicar fotos de uno mismo. Es como si escribieras libros hablando de ti mismo. Mi generación encuentra la exposición constante pudorosa y ridícula. Por suerte. ¿Qué me importa lo que hayas desayunado? Las redes sociales se han convertido en lugares de contenidos, desde los cursos para hacerse rico hasta los filosóficos. ¿Qué esperas de la vida? He cambiado la felicidad por la tranquilidad. La felicidad es como el orgasmo masculino: cuesta mucho y dura poco. Apuesto por la tranquilidad. Luis Piedrahita dice que la felicidad es como una pelota de playa: la tocas una vez y se va. Apuesto más bien a que hay pocos acontecimientos. Si cayera otra Filomena y no pudiéramos salir en una semana, sería el tío más feliz del mundo. Aparte de las actuaciones estoy dirigiendo festivales, en juntas de compañías de productores demasiado largas para contarlas. Soy un alcohólico del trabajo. . Qué pereza. . Me puse a trabajar a ver si ganaba mucho para trabajar menos y se ha cumplido una máxima de mi padre: hay que ver lo que hay que trabajar para ganarse la vida sin trabajar.
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